Сергей сидел в своей каморке слесарной мастерской, в подвале многоэтажного дома, и заканчивал починку старого смесителя, что еще утром ему передала Глафира Ивановна, ветеран Великой Отечественной Войны, восьмидесяти пятилетняя старушка.

- Сделай, Сереженька, - жалобно просила она – новый покупать дорого очень…

- Сделаю, бабушка Глаша, - кивнул Сергей – к вечеру будет готов…

- Сколько я тебе должна? – старушка вынула из кармана замусоленный платочек, в котором лежала ее жалкая пенсия.

- Вы уже заплатили, бабушка Глаша, - улыбнулся Сергей – в мае, сорок пятого… это я вам должен…

- Сказало бы эти же самые слова наше Правительство… - покачала головой Глафира Ивановна, и вышла из каморки…

… Сергей отложил готовый смеситель, и посмотрел в старое запыленное зеркало, висящее на дверце шкафчика. Худощавое лицо прорезали глубокие морщины, глаза со стальным блеском смотрели прямо, прямой нос был измазан солидолом, а тонкие губы маленького рта выражали решимость – вот и весь портрет тридцатилетнего слесаря, Сергея Кострова…

Сергей устроился слесарем после службы в армии, после этого пекла в далеком Таджикистане, где он громил карав...     [ читать рассказ ]