Она жила в соседней комнате. И ее звали Софи.

Нас разделяла тонкая дощатая стена, не оставлявшая квартирантам никакого права на то, что принято называть личной жизнью.

К ней часто заходили гости. Иногда это были мужчины, иногда женщины, иногда гостей было сразу несколько. Но, в любом случае, в те вечера, когда она оставалась дома не одна, за моей стеной играла музыка и доносились голоса. Ближе к ночи голоса и музыка переходили в сдержанные стоны, которые становились все громче, неразборчивее и в конце-концов извергались безумным гимном торжества страсти. Гости исчезали под утро (я слышал как Софи запирала за ними двери).

После таких вечеров мне, одинокому молодому мужчине, долго было не уснуть. Надо ли объяснять почему?

Все в доме, от последнего жильца до самой хозяйки – Анны Терезы, пожилой склочной дамы – знали, или по крайней мере догадывались, о том, что происходит вечерами в комнате Софи. Знали и молчали. Она была будто легкий наркотик, будто транквилизатор в нашем занудном пуританском болоте. Как ложка отрезвляющего дегтя в приторной бочке мёда застоявшейся праведности. Всем своим поведением Софи будто говорила: «Желания плоти существуют,...     [ читать рассказ ]